На городскую мостовую,
Возле фонарного столба,
На кучу сигарет обрубков
Упал окурок без огня…
Он падал медленно и гордо,
Отпущенный рукой врача,
И тлел уверенно и твердо
В тени закатного луча.
Он знал, что тот, кто бросил
Его на серой мостовой,
В реанимации боролся
За жизнь людей, как постовой
На грани вечного и мига,
Света и кромешной тьмы,
Во имя грандиозных сдвигов…
На свете нет ему цены.
Погас окурок очень гордо –
Он же врача не просто знал…
Он расслаблял бедняге нервы
И дрожь в руках его снимал,
Он, мысли собирая в кучу
И стресса ослабляя хват,
Гнал от врача бессилья тучу
И отдалял его закат.
17/07/07